Todo está perfecto.

Cómo me encanta este dolor, cómo me gusta darme cuenta poco a poco de que quien ahora no tiene nada claro eres tú. No hay cosa que más me agrade que sentir que desconfían de mi, que todo es palabrería y que aún así sigo esperando equivocarme.
Soy idiota, puede ser, es más, cada día estoy más convencida.
Me afectaba tu tema, mi confusión, mi culpabilidad, mis sentimientos, los tuyos. Ahora me afecta que me ocultes las cosas, que me digas que todo está bien y al momento me digas que no me crees.
Me estás matando o me estoy muriendo, no lo sé.
Sólo me queda acostumbrarme a esta maravillosa agonía.